عصفورٌ في حضرةِ السيفْ؟/ خالد جمعة
|خالد جمعة| كلُّ شيءٍ خارجٍ عنكَ نائمٌ فيكَ، في هذه الص […]
عصفورٌ في حضرةِ السيفْ؟/ خالد جمعة
|خالد جمعة|
كلُّ شيءٍ خارجٍ عنكَ نائمٌ فيكَ، في هذه الصحراء، ندِمنا معاً واشتهينا نهراً وحاشيةً ترطِّبُ وقتَنا، الغضا يدفئُ ليلَنا الرخاميّ، لكنْ ما من أغنيةٍ تشجِّرُ ظهيرتَنا حينَ تُجَنُّ الإبِلُ في مرمى الفراغ.
كنّا ندسُّ الحكمةَ بين بضاعةِ القافلةِ كي لا يبصرها أبونا الذي يتمسَّكُ بيمانيَّتِه، ونشربُها على مهلٍ في الطريقِ من بيت المقدِسِ إلى مكَّةَ، مكةَ التي تزوّجَها الزهوُ فصارتْ حصاناً للآلهة، وقلعةً للراغبين في الراحةِ من تعبِ الوِحدةِ ولانهائيةِ المدى.
حينَ افترقتَ عنّي ذاتَ ليلةٍ وصرتَ نبيّاً وحدَكَ، أخرجتُ سيفاً أهدانا إياه مهراجا، قال: لكما معاً، فكَّرتُ، هناكَ أشياءٌ لا يمكنُ اقتسامُها، السيفُ والنبوّةُ، أخذتُ السيفَ وتركتُ لكَ نبوّتَكْ.
حينَ تقابلنا جوارَ البيتِ في موسمِ المبايعةِ الكبيرْ، قلتَ لي: داخلكَ النبوّةُ وداخلي سيفٌ، وخارجكَ سيفٌ وخارجي نبوّةٌ، لم نختلف، لكني أذكرُ أني فكّرتُ: لا فرق بين داخلي وخارجي بينما داخلكَ رجلُ من بلدٍ أخرى لا يعرفه خارجُك.
كنتَ شريفاً ولم تحاربني، لم أعتقد أنك أحببتني، لكنك أحببت الخصمَ الذي يشعرُكَ برغبة التحدّي ويوقظُ ناركَ الإلهيةَ البهيَّةَ، وحفرتَ على غمدِ سيفِكَ: ما المتعةُ في الانتصارِ على ندٍّ ضعيف، لذا كنت أعرفُ أنك ستكبُرُ أكثرَ مما ظننتَ أنت نفسُك.
في السنواتِ الطويلةِ التي صار فيها نصفُ العالم تحت يدِكَ ونصفُهُ الآخر طائعٌ بالرهبةِ، كنتَ تؤلِّفُ خيولاً فيما أؤلِّفُ عصافير، كنت تفتحُ مُدُناً فيما كنتُ أبني عوالمَ من لغة، شققتَ بحاراً وأنا شققتُ قلبي من العشقِ، زرعتَ رجالاً ومقاتلين، وزرعتُ حكمةً وقصصاً ترويها الجداتُ لأحفادهنّ الراغبين بالمجد الآتي، كنا مختلفين تماماً، لكن العالمَ أحبّنا معاً وفرادى.
تركتَ قوسَكَ تحتَ الرملِ بعد كبرى المعاركِ، استعنتَ بقدراتٍ عجيبةٍ ومذهلةِ الوقعِ كي تحرِّر البشرَ من شكوكِهم، صبغتَ العوالمَ بالذهولِ المستمرِّ، لتخفي حنينَكَ الورديِّ إلى عاديَّةٍ لم تعدْ تستطيعُها، وفي صلاتِكَ المنفردةِ دوماً كنتَ ترفعُ يديكَ سائلاً عن ذنبِكَ الذي اقترفتَ حتى تحملَ سبعَ طبقاتٍ زرقاءَ على كتفٍ بخاتمِ نبوّةٍ أصيل.
أقرأُ الآن أسماءكَ على الجدرانِ التي أقيمتْ من أجلِكَ، فِضَّةُ الأغاني، ذهبُ الكلام، عقيقُ النظرةِ وفيروزُ الإيماءةِ، كلُّها مدوَّنةٌ لحظةً لحظةً وكأنَّ من كان يكتُبُكَ عاشَكَ أكثرَ مما عشتَ نفسَكَ، وربما ارتجلَ بعضكَ مثلما يفعلُ من يكتبونَ الأنبياء.
في ورد المسافةِ بيننا، كان على الحريرِ أن يفتحَ ألوانَهُ ليصمدَ قليلاً أمامَ نرجسكَ المترفِ في ثقوبِ الكلام الذي يربطُ الروحَ بالجسدْ، لمحتُ اسمي بخطٍّ تافهٍ جوارَ اسمِكَ العظيم، هناكَ من تذكَّر عصفوراً في حضرةِ السيف، فانبهرتُ كصحراءٍ اكتشَفَتْ بعدَ صيفٍ طويلٍ أن في قلبِها نهراً وفي عينِها شجرْ.
الآن، والسنواتُ صخرٌ والحكاياتُ رخامْ، لم يعد من معنىً لما وُهِبنا غير ما تخلّى عنهُ الأعداءُ لأنهم لم يفهموا الخطرَ في أن يتركوه، فانسحبتْ قافلةُ الحربِ لتعيدَ تجارتَها مع العائدينَ إلى الزمن البدائيّ، وما زلتُ أراكَ في المدى المتعَبِ لصحرائنا معاً، تدسُّ حكمتّكِ بينَ البضائعِ، ولم تعد تخشى أن يظهر السيفُ معلّقاً على خصرِكَ، وإن كان السيف سيفاً آخر، وكذلكَ الحكمةُ والقافلة.
(من ديوان “هي عادة المدن”؛ http://www.khaledjuma.com)
